Las despedidas – Jacobo Bergareche

Me habían recomendado otro libro de Jacobo Bergareche, Los días perfectos, pero el que encontré primero fue este de Las despedidas que parecía corto y eso da menos fatiga. Lo primero que pienso es que tal vez la novela corta sea un poco el futuro de la literatura en estos tiempos de distracciones por todos los lados. Los relatos o cuentos cortos me pueden gustar en una proporción baja, por uno redondo, nueve me parecen bastante gñe y los libros largos, bueno, rara vez esta justificado, aunque la literatura española reciente rara vez se atreve con mas de 300 páginas, generalmente para bien.

El protagonista, Diego, es un caye que prepara la fiesta de inauguración de una casita que se han comprado en Mallorca, todos quienes hayan pasado por ese trance conocen bien el estres que implica. Diego, nos cuenta Jacobo, tiene una crisis de la mediana edad de agarrate y no te menees, su mujer, Claudia, es imbécil y no le entiende (snif) aunque tal vez esa conjetura sea algo atrevida habida cuenta de que apenas tiene tres frases aunque ciertamente en ninguna se la pinta muy comprensiva, pero insisto, tienen mucho estres encima esa gente con la fiesta, puede que Claudia esté nerviosa también ahí ya no me meto. Lo que le fastidia a Diego es que llevan meses sin fucar, desde un viaje a Londrés y eso pues ya es otra cosa, hay que mantener la llama del amor encendida por dios, que luego se nos enfrían las relaciones.

Por supuesto esta bien que las novelas vuelvan a sus orígenes y vuelvan a retratar las miserias de la gente bien y sus cuitas, esa democratización y enfoque en gente pauper o de clase media es muy del siglo pasado. Si algo estamos viendo en Ferraz es que los Cayes tienen derechos, y preocupaciones, pero también derechos maldita sea, a preocuparse por su españita y a tener cuitas vitales, como la gente normal y pueden ser protas de novelas, faltaría más.

Tomando un café en el puerto surge la excusa de la novela, y es que reconoce en una mujer algo ajada, maltratada por los años, a un ligue que conoció en una edición del Burning Festival. En realidad lo que hicieron durante todo el festival es chingar como conejos, después nos contará que es incapaz, Diego, de identificar los grandes éxitos de Pink Floyd, por lo que podríamos aventurar que él fue alli a eso, a follar y que su interés melómano es limitado. El caso es que le sorprendió que de buenas a primeras le dejase entrar sin mayor protección y dejarle alli su semilla, pero como eran otros tiempos y ella parecía un poco hippie todo bien, era una fresca de festival.

Ahora, nos dice Diego, parecía que los años le habían atropellado, pero, nos dice Jacobo, años de perro, que son como 7 humanos. Por ponerme un poco imbécil decirle a Jacobo que estudios cientfíficos desmontan esa cuenta de la vieja para todos los canes, al parecer hay diferencia entre perrinos chicos y grandes, no importa mucho, es una impertinencia tal vez, pero ahí lo dejo. Por su parte él afirma cocqueto que se afeita porque le sale barba de santa (blanca), y eso envejece, pero suponemos que aparte de eso y grasa abdominal bien. Sin barba, dice, no me ha reconocido. En cualquier caso no parece muy amable ver a una chavala que te fucaste hace tiempo y contarnos que está hecha un trapo (y tu no).

No le dice nada por una mezcla de sopresa y falta de atrevimiento, pero le da la comezón claro. Muchos seres humanos del género másculino consideran que siempre hay oportunidad de volver al lugar donde uno fue feliz alguna vez, de mojar de nuevo el pincelillo allá donde una vez estuvo vaya, por lo que intuimos que Diego, que ya nos ha dicho que tiene los depósitos cargados porque no ejercen el matrimonio, la buscará por el puerto. No lo menciona de manera explícita, pero subyace la intención de volvérsela a follar por muchos años que lleve encima. Mientras tanto y para darle un poco de cuerpo al romance y el relato mismo nos cuenta la historia de un primo tarado que se suicidó y cuyo duelo la susodicha le ayudó a procesar entre lsd y zumba en el festival.

Como stalker cayetano, los cayes también stalkean, descubre que la mujer reside en un barco con un crio. Diego hecha cuentas y bueno, recaba que tiene rasgos físicos comunes a su familia y uy uy uy uy, algo que el lector ve a la primera frase a Diego le cuesta, hay muchas cosas que a Diego se le escapan. Habla con él que le parece menos cretino que sus hijos oficiales y después finalmente con su mujer, que es americana y para que lo sepamos intercala un castellano normativo con palabras en inglés, baby, y cosas asi aunque Jacobo reside en Londrés y podía haberse estirado un poco con eso del lenguage.

Alli se ponen al día y Amy, la mujer, efectivamente le confirma que es su hijo pero él no es padre, sino donante, que esa fue la razón de que fuese tan fresca, quería un donante sanote con pinta pujilis. Implantar el tema puestos de todo que igual no es lo más recomendable si no quieres tener un hijo votando a vox, pero bueno, que nunca le ha buscado ni le interesa, ella quería ser madre soltera. Eso le sienta un poco regulín a Diego, más sabiendo que la mujer no esta mal solo por la mala vida o la vida errante del hippioso, dos o tres veces le repite que solo es padre biológico y que se olvide de más, pero aqui encontramos un matiz interesante, le hacía gracia saber que la tipa se dejó a pelo que da más gustirrinin, pero cuando se enteró que la pájara quería su grumo ya se sintió sucio y utilizado y no le pareció tan divertido, cosas de la psique masculína.

y ya.

Eso es un poco la novela. Es una propuesta breve, concisa, contenida, escueta, sencilla, humilde, modesta si, todo eso se le puede aplicar. Por desgracia también tópica, manida, carente de cualquier propósito de originalidad, ambición o sustrato, es una de las fantasías recurrentes del ser humano, y si me hubiese ido con esta y no con la otra, o con este y no con el otro,¿ y si preñe a la Margarita en la romería en aquellos tiempos locos y su zagal el Germán lleva mi carga genética? Ya sé ahora mismo todo vale, pero a mi me sorprende que tu le presentes esta simpleza a alguién y te diga, adelante Jacobo, vamos con todo en lugar de un ay Jacobo que te adobo. No sé, es que no me parece que tenga nada ni remotamente similiar a algo meritorio o digno se ser recordado, todo transcurre por el tópico y lo común, es un relato isi, que era una sección del Pronto, que hubiera sucedido si, con la que yo cogía velocidad en clases de mecanografía de muchacho en aquellas vetustas olivetti toda vez acabados los cuentos (era la página con menos fotos), qué hubiese sucedido si hubiese escuchado a mi madre y no me hubiera ido con el macarra del barrio, y si no hubiese dicho que se al porrillo que me ofreció el quinqui del bloque.

Salvo esa ausencia total de interés o propósito de originalidad nada rechina, esta escrita correctamente, la dosis sensiblera está ajustada, solo que aparte de un relato del Pronto de los que los redactores se apañaban para inventarse un por semana engordado poco más le veo, que no es que pida uno una broma infinita todos los años, pero esta propuesta es tan poco que casi asusta.

Circo Rancio Freak

Las mayores cesiones de competencias de la historia hacia la región catalana las acordó José María Aznar en los famosos pactos del Majestic que hoy muchos quieren olvidar. Aznar para conseguir el respaldo de Pujol concedió un nuevo sistema de financiación autonómica que incluia la cesión del 33% del Irpf y el 40% de impuestos especiales. Aznar suprimió el gobernador civil, comprometió un volumen fuerte de inversiones en cataluña cedió las competencias de tráfico, sanidad, justicia o agricultura. Le habría concedido la virginidad de su hija de haber tenido edad. Afirmar que gran parte de estas cesiones forman parte de los cimientos de la subnormalidad independentista de hace unos años no es dar ningún salto al vacio.

Los mayores traslados de presos de Eta se produjeron con, oh chorprecha, Aznar, quien no ocultó negociaciones con ETA a quienes, recordamos, bautizó como movimiento vasco de liberación.
Estas gestas sin duda han debido pesar como alforjas en la memoria del gentilhombre, tanto deben atormentar sus noches tenebrosas que en su papel de Ansar Palpatine llamaba estos días que se movieran y actuaran quienes debiesen de actuar para parar el peligro que supone Sánchez. Fue eso y comenzar a caer las piezas del dominó. El juez de la casa por antonomasia, García Castellón que ha salvado más años de cárcel a los cargos del PP que pelos tiene en la cabeza Jose Mari de repente se acordó de imputar a los estrafalarios Puigdemont y la sacristana Rovira. Sin gente como Castellón o Aznar esa gente nunca hubiese pasado de lo que son, frikis.

Y junto a la gota malaya de los medios a sueldo, los Vallés, AnaRosas y compañia, la acción judicial interesada en los organos que mangonean y los jueces a sueldo, y el empujón de Palpatine la tensión eclosionó en la calle, donde el desfile circo rancio freak alcanzó el estado álgido en todo su esplendor cutre y cochambroso. Abascal, Juanito Gaga, Esperanza Aguirre pusieron cada política a una panda de subnormales incapaces ni siquiera de protestar con una mínima coherencia. Clamaban por la defensa del estado y la constitución mientras gritan vivas a franco, cantan el cara al sol, o muestran pancartas contra la misma constitución portando cascos de conquistadores o escudos del capitan américa, junto con otras caras conocidas como Alvise, portavoces de «empresas» antiokupas o Iker Jimenez, que si buscaba fantasmas debe haber atrancado la máquina.

Para nuestra desgracia esa es la derecha en españa, porque a todo esto Forrest Feijoo o sospechoso Bendodo primero culpaban de las manifestaciones a Sánchez, y luego decían que eso de las algaradas violentas mal. Es decir, es tu culpa, pero reprenderemos lo que hacen esta mezcla de cayetanos junior y viejos chochos cantando el cara al sol y enarbolando banderas anticonstitucionales.

Toda esta morralla se ven como un cuadro de Dalmau, pero puesta frente al espejo es un bodegón del maestro Pedro Vera, y daria mucha risa en su patética naturaleza sino fuese por su aspiración de representar una España de la que no solo los catalanes, sino cualquiera con sentido común desearía desmarcarse. Por desgracia la alternativa a Pedro Sanchez es una turba de tarados, frikis y desequilibrados y conviene no olvidarlo.

Los comienzos – Antonio Moresco

Una de las apuestas de la temporada es Los comienzos de Antonio Moresco. Resulta imposible resistirse cuando en El confidencial nos habla de un libro escrito a mano en el excusado. Como podemos suponer, y como el proceso de escritura se prolongó durante 15 años deduzco, oh Sherlock, que el Confi se ha quedado con lo anecdótico del tema para forzar un titular. Algo tan dilatado debe haberse escrito en otros escenarios, sopena de sufrir un episodio desagradable de hemorroides aparte de otras lesiones.

En el prólogo el mismo autor omite la escatológica referencia, en cambio, nos cuenta, fue escribiendo como toda la vida, a mano, en notas, cuadernos, papeles sueltos y luego mecanografiando el tema para enviar a las editoriales, durante, eso si, sus 15 años. Que usase esa tecnología en 1984 cuando comienza a escribirlo con 36 años no tiene nada de mágico, era lo que había, digo por no fliparse, igual ya mucha gente mecanografiaba directamente, pero el proceso tenía un alto componente de artesanal como cualquiera que le haya dado a la olivetti sepa. El uso de editores de texto y ordenadores no llegaría de manera masiva (y fiable)hasta unos años después. Por otro lado, que escribas en el retrete, en una bicicleta estática o haciendo el pino puente no añade o quita nada a lo que hagas, ni es un factor diferencial respecto a escribir tranquilamente en una silla escuchando los grandes éxitos de Britney Spears. Al final lo único que importa es lo que quede en el papel.

Otra cosa interesante sería analizar porque ahora, que el proceso de escritura se ha simplificado notablemente sobre todo en lo que es la edición del autor, ir para detrás, para delante, cambiar cosas, mover párrafos, etcetcetc la producción general es notablemente peor, más pobre que antes. Posiblemente la tecnología no tenga mucho que ver, pero no deja de ser algo curioso que grandes obras que siguen en pie se escribiesen a mano en condiciones a veces de mierda, de manera lenta y farragosa y sin posibilidad de moverse a lo largo un texto largo de manera inmediata, no digamos ya cambiar un término o una frase.

Realizo mis búsqueda porque estamos hablando de una trilogía cuyo primer volumen va por sus 600 páginas y claro, uno tiene que tener sus referencias para ver si merece la pena el esfuerzo. Por desgracia me encuentro una y otra vez las mismas frases en todos los medios, big bang narrativo, autor de culto, clásico moderno (que odiosa y gastada está esa expresión), Joyce Proust y Cărtărescu, en fin. Eso una y otra vez. Doscientas paginas culturales, tiendas de libros y todas se copian unas a otras cuatro miserables líneas además tópicas para hablar de un libro. O dicho de otra manera, ni dios, al menos de quienes escriben esas reseñas o entradas, parece haberse leído una mierda, desde luego, no para ir más allá del cortapega. En fin.

Otra constante es la del rechazo. Lo que nos gusta la historia de libros y autores rechazados que al final por una u otra razon acaban encontrando el reconocimiento. De nuevo tampoco es que eso añada mucho a la narración en si, aunque si a su mística. La conjura de los necios hubiese tenido otro recorrido por ejemplo si su autor no hubiese comprado un ticket de ida antes de que su madre se empecinara en publicar el libro. Al fin y al cabo solo nos dice que las editoriales en cualquier momento buscan cosas que creen que se pueden vender, sin más. Cien años de soledad también fue rechazado, son o eran modas y tendencias del mercado, y gente que miraba más las listas de ventas que los manuscritos claro, porque su trabajo era tratar de ganar dinero.

Los comienzos es, como decimos, la primera novela de una trilogía que en general a mi me suelen parecer las mejores o interesantes. En ella nos descubrimos en la piel de un joven seminarista del que no se nos da mucha cuenta, sus rutinas diarias, sus pequeños gestos cotidianos su relación con sus compañeros y sus escaramuzas, los curas. El protagonista es, no se menciona, alter ego del propio autor que también fue seminarista y suponemos vivió cosas parecidas. De hecho en entrevistas si reconocerá que entre la nebulosa de la narración se colará media familia y suponemos peripecias.

Aqui se puede decir que no es una novela donde sucedan grandes cosas, ni graciosas, ni dramáticas, ni que causen un intenso impacto. Tampoco es que tengamos muy claro donde va la trama. Al contrario, lo que Morasco propone es el placer del viaje, aunque no me gusta mucho la expresión sensorial, creo que aqui la aplicaría. Los personajes y las situaciones se van sucediendo, entrando y saliendo sin que ya digo, se adivine el camino, ni parezca importar demasiado.

Dicho eso y en general debo decir que a mi me entretiene, la voy leyendo y si, me lo voy pasando bien, si no tuviese nada que hacer, sería una novela para irte a un parque soleado y echar la tarde, la prosa tiene suna cierta cadencia hipnótica. Yo al menos la sigo y eso es bastante, porque en general soy reacio a que me suelten el chorrazo asi sin conmiseración para desahogo, espero, del autor. Cierto es que no hay mucha introspección, la propuesta es justo esa, las peripecias del seminarista, su circuncisión, la melocotones, personajes entrando y saliendo, todo en un ambiente indefinido, a veces fantasmal pero sin asideros como para, al menos al inicio encajarla en un contexto concreto.

Dicho eso la única conclusión es que te gustará si tienes el día de abandonarse al placer de una narración con regusto atemporal, a mi me ha gustado, aunque tampoco negaré que flotaba la sensación que de no poder seguir por premuras de tiempo tampoco la echaría de menos. Si lo que buscas es planteamiento, nudo y desenlace, o buenos y malos, o misterios o traumas, pues bueno, no es tu rollo o no es su momento. Para todo lo demás diría que responde a las manidas y repetidas reseñas si no nos flipamos mucho con Proust o Joyce, es más, no debieramos dejarnos asustar por las mismas porque es una lectura amena y sencilla (desde luego no es el Ulises) y sin duda te puede dar un buen rato de lectura.

Bocabesada – Juan del Val

La llegada del otoño literario viene marcada como suele por el premio Planeta, esta vez a, oh chorprecha, otro presentador, presentadora, de Antena 3, la modosa Sonsoles Onega. Es comprensible que Ana Rosa la deteste al punto de hacerle vudú, le gana en audiencia, valoración, es amiga de Leti, no tiene la cara deformada por el botox y encima le dan un premio por una novela cuyo negro no ha copiado a una autora de bestsellers que se sepa, porque no se, veo inviable llegar a casa tras preparar y presentar un programa diario de horas, apañar a los retoños, preparar el día siguiente, darles de cenar, acostarles y en el rato siguiente ponerse a dar a la tecla. A mi solo me da por hacer un recorrido zombi por la actualidad. Igual Sonso está hecha de otra pasta, aunque lo dudo.

En cualquier caso es el Planeta. Una amiga librera, dependienta en una libreria vaya, una vez me dijo que hacían apuestas para ver que libro de la temporada se devolvía más tras las navidades, ya saben, ir a la librería donde uno tiene cierta reputación y decirle, toma el ticket de regalo, como puedo deshacerme de esto, que no me vea nadie por dios. El Planeta solía quedar excluido, se asumía que ganaba por goleada (aunque Reverte le rondaba a veces), se apostaba al segundo. Regalar un Planeta a alguién que lee es como regalar una caja de cruzcampo a un cervecero, igual como broma, o por medir la paciencia o la reacción con jocosas intenciones. Ni siquiera para gente que compra libros de adorno (la poca que quede) creo que le llene de orgullo de satisfacción tener un Vallés o un Onega ahí para que lo vea cualquier visita en el salón como antes se tenia a Rushdie que no se leía tampoco, pero vestía. Asi que la cuestión es que sentido tiene esto, como rentabilizan el millón de euros, vendiendo libros ya digo que no. Igual lo dan como un plus o un bono salarial al presentador de turno si saca un determinado share. Vete a saber.

El otoño literario tiene mucho de otoño, y poco de literario me temo (no voy a hacer juegos con hojas que se caen y tal, tenemos unos principios). Se supone que es el momento álgido del mercado, cuando se saca toda la mandanga cara a las navidades, pero no veo nada que me estimule, ni poco, ni mucho ni nada. Veo a Jabois en medios en plan estrella de rock venída de una caida a los infiernos. La imagen la tiene trabajada. Los libros pues ya reseñé por aqui, cosillas apañadas, correctas, poquito más. A estas alturas uno no le va a pedir a un autor contemporáneo que le arañe el alma claro, pero coño, un algo.
En el hormiguero se entrevista al inefable Juan del Val. No veo el programa todos los días, ni siquiera muchos, pero si tuviera dinero para apostar lo pondría todo a que la última entrevista de Motos a otro escritor fue tambien a Del Val. Está en Antena 3, es cosa de tiempo lo del Planeta si se curra el share. La entrevista tampoco es que sea muy literaria, Motos y Del Val son colegas, cuñados, se quieren, tienen un bromance, de tener 15 años acabaria en unas pajillas en la trasera del gimnasio, te quiero mogollón cabronazo, y yo a ti mas hijodeputa, se abrazan. Los cuñados se reconocen entre ellos por las hormonas, se miran, arrugan el hociquillo como una ardilla con una bellota y enseguida se sincronizan en la onda cuñada sin que los demás se percaten de que ha sucedido, y es que no tenéis porque, es algo que se transmite por el aire. Ni ellos son conscientes.

Del Val confiesa que tuvo un ofertón de otra cadena que solo puede terminar en 5 porque las demas no gastan pero que al final fue fiel a Motos, cojones, más no te puedo querer, tu me lo has dado todo, bueno Nuria Roca todo, pero tu mucho. Tampoco se que planes tenía t5 con Del Val, no lo veo presentando un gran hermano aunque si lo recuerdo en algun matinal de T5 presentando libro a destiempo, lo que sin duda es prueba de que maniobras hubo, en T5 no presentan libros de manera casual. Igual solo lo querian para tratar de camelar despues a Motos, o por tocarle las narices.

Como la cosa no da para mucho vuelven a contarnos la biografia de Del Val otra vez, quién afirma que tras una juventud tarambana sin oficio ni beneficio se metió en una redacción a trabajar de periodista aunque, confiesa, desconocía las básicas normas de la gramática que, dice, fue aprendiendo por el camino con tesón y empeño. Eso nos dice muchas cosas, comenzando por confirmar su categoría de cuñado, un cuñado siempre regatea al sistema, siempre encuentra las mañas para sortear obstaculos y llegar por la puerta de atrás donde otros llegan de manera ortodoxa, lease, estudiando periodismo. También que si se metió en la veintena sin saber escribir lo había hecho sin leer mucho, lo cual no hace falta que jure sobre una biblia. Por supuesto, la principal, menos mal que no le dió por la cardiología y se metió a destripar corazones sin tener muy claro donde llevaba el conducto este y para que sirve la otra valvula. En ese sentido bien.

También nos indica el subtexto que como se pasó buena parte de su vida, la mejor (no voy a decir que no hizo bien), sin leer gran cosa pues tampoco ha pasado las fiebres del lector. En Del paraiso la cosa cantaba a Carver del hacendado. Vale, podia ser peor y que quisiese ser Kerouac, o Saramago. Pero efectivamente Del Paraiso era un poco Carver de estudiante veinteañero, no tenía una cantidad molesta de ratonadas, aunque las tenía y era bueno, pasable, pero se le veían un poco las costurillas. La hacían tolerable los tiempos que corremos, para que engañarnos, pero pasable no es buena, es eso, pasable.

Antes de hablar de la nueva novela me detengo en otro par de monentos premium (dos por resumir claro) en esta apoteosis cuñada. Afirma que en eso de la literatura no admite postureos, snif, recordemos, acaba de confesar que hasta llegar a los 20 sus lecturas eran libros de como ganar músculo y la biografia de Bruce lee, pero que no se la traten de colar que se cisca. Otra dosis de cuñao es cuando se viene arriba y afirma que en una cata ciega, esto es, que le den una página para leer a cualquiera sin decirle de quien es, que puede codearse con cualquiera de renombre.

Vamos a ver Juan del Val con esto de las catas ciegas. Si vas al Alcampo y haces una cata ciega de vino o cerveza pillas a la mayoría. Si a mi me pones canciones de Bad Bunny y Maluma sería incapaz de identificar casi ninguna porque no los escucho y no los conozco. La cata ciega de gente que no lea no vale una puta mierda, para poder identificar algo necesitas una base de conocimiento, y para cualquiera que tenga sus lecturas cantas por soleares. Otra cosa es que considera el «escritores de renombre», ahi admito que no sabría decir que tiene en mente. En ese aspecto lo que el hace es poco distinguible de lo que se hace en general, pero eso no quiere decir que sea por bueno, pero vamos, que salgas del carrefur y le des a leer una pagina de libros al azar a varios paisanos y que el tuyo sea indestinuible es garantia exactamente de nada.

Nos ponemos al libro, como digo ya reseñé Del Paraiso y creo que lei otro de una tal Candela que era una novela corta que, de nuevo, no destacaba mucho ni para bien ni para mal y que no puse nada porque no tenía mucho que poner. En seguida nos damos cuenta de que es el mismo truco y vuelve a apostar por lo coral. Esta claro que alguien le dijo que eso de tener muchos personajes le había quedado «todo guapo».

El punto de partida es una reunión para vender una serie a los del HBO, la serie, agárrense, de la urbanización (luego dirá que hay un personaje polémico, una famosa que se lió con el rey, que para eso, para que le cambias el nombre), y ahi Juanillo nos va dando el perfil de todos, hasta el conserje. La cosa no es muy complicada, das un par de líneas sobre el pasado de todos los personajes en plan, Manolo el conserje ese dia ha llegado tarde porque tiene un hijo que le da a la heroina y le preparó una muy gorda y su mujer Maruja le había dado un trombo hace unos meses y esta para pocas. Asi con todos los personajes que te quepan. La cosa ya digo no es muy complicada de ejecutar, otra cosa es que nos preguntemos a qué darnos señales de todo el quisque y si eso tiene sentido, o no, quiero decir, si conduce a algun lado y si es un camino adecuado para lo que queremos contar o es un walk on the wild side del baratillo. Ya os adelanto, alguna historia paralela es bastante pegote porque yo lo valgo y si la quita pues nadie se hubiese quejado.

Sigo con la feria del multipersonaje, Bocabesada es el nombre inspirado en una pintura de Rosetti, que se vea la cultura, de la citada productora de TV que quiere adaptar la novela del escritor, Martin que colabora en un programa de televisión nocturno como tertuliano más guiño guiño. El dueño se muere, la hereda el hijo y una de sus amigas, siguen los intringulis de la adaptación, hay personajes entrando y saliendo, unos muriendo y otros sustituyendolos en la trama que va centrándose un poco malamente pero cuando llevo un rato largo reparo en dos cosas, hace rato que leo con el turbo puesto, y dos, no me interesa mucho ninguno de los personajes, ni lo que les sucede, que es cuando metes a demasiada gente en una fiesta, no te da mucho tiempo a quedarte con la cara de nadie.

En general esto es un poco Bocabesada, un desfilar de personajes y situaciones de las que uno se termina despegando un poco por saturación, se nota la idea, pero no se si se le ha ido el foco, ni uno siente especial vínculo por los personajes, a veces por fuerza esquemáticos, ni lo que va sucediendo capta el interés porque no tiene mayor trascendencia. Hay humor supongo que involuntario como cuando el escritor se marcha a Nueva York para buscar la tranquilidad que le permita escribir la novela que le consagre (snif Juan, ¿en que siglo vives?, ¿que novelista contemporáneo conoces que se consagre con novelas, o que vaya a Nueva York a buscar tranquilidad para escribir? ¿no seria mas conveniente para ese fin irte a Burguillo de Saltapiés que ademas te pilla más a mano?), hay intención de salseo con los escarceos sexuales de su sosias, ¿para que el lector piense que Nuria le dirá que eres un guarrete zumbandote personajes con el subterfugio de ser novelados? Pos claro, y por aparecer aparece Pasapalabra con concursante trasuntado también, Creuheras planeta 2024 guiño guiño, soy team A3media forever. También aparecerá Jaime José Velazquez, un presentador de programas del corazón, (¿era necesario Juanillo, había necesidad?)

La prosa de primeras es bueno, normal, apañada, nada para recordar, eso si, requiebros de cuñado por doquier. Por requiebros de cuñado hablo de tópicos, lugares comunes, en plan, Ana tiene cuarenta, la típica gordita que se cree Bridget Jones a la que se le aparecerá Colin Firth en el ascensor y enderezará su vida tirando el satisfier a la basura. Comentarios que te hace la Maripili en la oficina para entendernos cuando le hace la ficha a la gente. Son cosas que reconoce todo el mundo, ahora, ¿Que tiene eso de literario? Poco fuera de las páginas de una revista de moda femenina si es que quedan. Hemingway no lo haría, eso fijo, pero quien es el Hemingway ese con quien ha empatado que yo no pueda, diria Del Val.

Estilisticamente ya digo nada de esperar floritura alguna, ni guiño, ni exceso, ni nada, en ese sentido no vas a gastar mucha tinta copiando citas, es prosa transaccional, que para lo que es mejor, solo faltaba que encima tuviese infulas gongorinas. Lo que si es claro que Juan no ha llegado al muestra no cuentes y que la gente piense por su cuenta y extraiga conclusiones de lo que hagan los personajes, no, Juan te lo da mascado, que es una forma de decir que él mismo no se ha currado ese mecanismo, o que lo desconoce porque lleva retraso en eso de la literatura, o que no te quiere hacer pasar mal rato, en consecuencia la profundidad es la que es, lo que ves es lo que hay y el recorrido pues también, todo está cerrado.

En resumen, supongo que esto podría denominarse literatura para gente que no lee, que es abrumadoramente mayor en número de la que lee de forma habitual. No es una cosa que digas, que ha escrito este averguenzamadres como una Maxwell, quiero decir, si haces el esfuerzo lo vas siguiendo. Ahora, literatura literatura, en plan que diga cosas de cierta enjundia y sea susceptible de dejar cierto poso pues bueno, tampoco, vale para estos tiempos de dios ya digo, si no es uno muy lector ni muy exigente y punto.

La noche siempre llega – Willy Vautin

La vida de Lynette no es idílica. Vive con su madre y su hermano deficiente, de quien se ocupa cuando no trabaja en uno de sus mierdajobs donde se emplea, incluso a veces mientras trabaja también. Trató de escapar de este camino de rosas pero la aventura se saldó con abusos, drogas y un intento de suicidio. Pese a ello Lynette sigue luchando, aunque como no, la cosa está a punto de empeorar. La modesta casa en amenaza ruina donde residen en su suburbio de Portland (podría ser cualquier ciudad de EEUU) va a ser vendida, y aunque parece tener el dinero de la entrada para lo cual también se ha prostituido, su madre decide a última hora que es muy mayor para comprometerse con una hipoteca y decide gastarse su parte del dinero en un coche nuevo porque cree que se merece no pasar por la vida sin haber estrenado algo.

Lynette necesita reunir el dinero de la manera que sea para evitar tener que mudarse lejos y lidiar con la adaptación del hermano a un nuevo entorno y agotadas sus vías covencionales y no de ingresar opta por un robo. A partir de ahí todo se irá desmadrando en una concatenación de desdichadas desgracias donde entran y salen hijos de la intemperie americana.

Esta es a grandes rasgos el contenido de La noche siempre llega de Willy Vautin, novela negra americana de personajes marginales de toda la vida a la que se ha adelgazado de cualquier rastro de grasa y incluso músculo para dejarlo en puros tendones y nervios. Vautin no se entretiene, no se recrea ni se autocomplace con una prosa mejor de lo necesario. La realidad casi distópica donde se mueven los personajes es, por desgracia para los americanos, contemporánea y perfectamente plausible, pero Vautin no pretende sermonearte, es su escenario.

Supongo que si te gusta este tipo de contenidos la cosa cumple, quiero decir, si te gustan los Leonard, George Pelecanos, el cine de los Coen y otros tantos, pues esto te gustará o al menos no te disgustará, no destaca por nada en especial por arriba ni por abajo. Si no es asi, pues esto no es lo tuyo. A mi en particular para leer en verano me entretiene, no me enamora, no le encuentro nada memorable, pero se deja leer y ofrece justo lo que promete, no se puede pedir más.

Egosurfing – Llucia Ramis

De alguna de las entrevistas de Migoya por su nueva novela saco alguna de sus recomendaciones de escritores que, a su juicio, están haciendo cosillas interesantes. Como nunca se sabe donde salta la liebre, y, para que engañarnos, el escenario literario es un puto páramo, le tomo la recomendación y me pongo con este Egosurfing de Llucia Ramis.

Leo que la novela se llevó el premio Josep Pla en 2010, asi que de entrada vamos como 13 años tarde, no pasa nada, yo a mi ritmo. Que una novela hoy día (o hace 13 años) gane un premio tiene más posibilidades de ser un anticipo de desgracia que otra cosa, de acuerdo, se puede interpretar como un comentario picajoso, pero lamento decir que es una constatación empírica. Si los premios literarios en el territorio nacional tienden a apestar o, en el mejor de los casos, dejarnos a cuadros preguntándonos por las virtudes de la obra/autor en cuestión para merecer ser distinguidos, no me quiero imaginar a nivel regional, en una lengua de ámbito más reducido y en un entorno altamente contaminado por la endogamia y los polítiqueos. En cuaquier caso es algo que vamos a averiguar.

Egosurfing, comenzamos, se refiere a ese ejercicio de introspección pública, valgaseme la expresión, es decir, de buscar e investigar que información/contenidos hay de uno mismo, de ahi lo introspectivo, pero en un entorno público, esto es, en internet, la red de redes. El asunto efectivamente nos remite a una etapa pasada por cuanto ahora mismo el acceso a la información personal está más restringido y no resulta tan sencillo como poner en google el nombre de uno ya que la mayor parte de la información personal está bajo el paraguas de redes sociales y pueden tener acceso limitado, pero vamos, que a eso es a lo que se refiere, que veamos ya la relación con la narración es otro cantar.

La novela comienza con un montón de mierda cayéndole a un infeliz en la cabeza, que en general es buen comienzo o al menos yo no le pondría mayor objeción. Carlos, uno de los protagonistas, recibe una bolsazo de basura arrojado por un balcón de una calle de Barcelona dejándolo en coma. La física hace de las suyas y hace que el plástico no resista el impacto y los restos de la basura se desparramen por la calle, entre ellos una factura de la luz con el nombre de la protagonista principal, de la que se nos racanea la información, y que son recogidos por el tercero de los vértices, Ruth, una periodista de un programa de mierda (valga la redundancia) sensacionalista de TV que inicia las investigaciones.

En principio la conjunción de personajes al azar conectados por un hecho puntual es una premisa que puede dar su juego, no es que descubra nada, no es que sea un pico de originalidad, pero puede funcionar, Carver de hecho lo hacía con menos, y al principio lo va haciendo. Nos enteramos que la prota trabaja para un escritor de novelas de autoayuda y que la factura de la luz a su nombre se corresponde a un periodo anterior cuando residió en ese piso, concretamente su primer curso de universidad recién aterrizada en la ciudad. Se nos va dando cuenta de que en ese año vivía con otras compañeras que estaban «hermanadas» (vamos que follaban) con otros chicos muy bohemios y artistas que tenían otro piso, pero que bueno, durante una fiesta, una moto, un accidente fatal, y la vida.

El drama del asunto es que pasada esta premisa inicial, con su gracejo, Ramis se va perdiendo y dispersando introduciendo tramas, subtramas y personajes que uno, no nos interesan, dos, sospechamos no conducen a nada salvo a ir abriendo tramas y paréntesis varios, y tres, no disimulan que ha perdido el foco o no acierta a tirar del hilo que puede interesarle al lector (al menos a mi que lo estoy leyendo), porque efectivamente hay tramos que pueden sugerir interés y que te enganchan, pero que terminan perdidos en la maraña de la dispersión donde vuelves a perder el interés. Esos esfuerzos son demasiada exigencia al lector, me temo, incluso en el caso de que tuvieran sentido. Ni siquiera está claro en muchos momentos a que viene contarnos cosas pasadas de los personajes, la sensación principal es que tu quieres que la cosa se centre en el triangulo protagonista y ver donde va a parar o en que consiste la trama mientras que Ramis se pierde cada vez más en el forraje sacando el objetivo fuera de de foco.

Peor incluso, por algún motivo que la autora debe encontrar muy ocurrente, nos trufa el relato de microrelatos con situaciones que deben haberle resultado graciosas o chocantes cuando se las enviaron por whatsapp o twitter y que le han sucedido (de ser reales) a gente de Ontario o Montana, anecdotones, videos cortos o peor, memes. Creo que a Palahniuk le he leído cosas parecidas (si es que no se lo ha fusilado), pero bueno, que Chuck nos hable de un Joe de Arizona en mitad de sus personajes no rechina, que los calces entre el Carlos y la Ruth chirria más. ¿Que aportan estos memes microrelatados dentro del resto de la narración? Misterio misterioso. Puestos a desbarrar, debió pensar, tampoco desentonan y hacen de reir.

No está mal escrito, dentro de que es una traducción de la versión original en catalan y bueno, por ahí no le pondría mayor pega, o la principal. Hay cosas cuquis de escritora con protagonistas femeninas del estilo mi abuela me queria poner pendientes pero mi madre no, cosas habituales que sabes que no escribiria alguien con pito, igual que hay otras que escriben los señoros que no escribirian las feminas, pero bueno, nada fuera de lo normal.

El problema de la novela en cualquier caso no son los ladrillos, es la estructura la que no se sostiene. Una narración no puede ser un cajón de sastre donde calzar lo que se te vaya ocurriendo, y/o consideres ocurrente o gracioso. Lo peor es que como digo el punto de partida no está mal y Ramis no parece mala escritora, pero bueno, si ya por esto te dan un premio pues oye.

Baricentro – Hernán Migoya

Leo en El confidencial una entrevista-bromance entre, miro cuando voy por la mitad porque el colegueo canta soleares, Soto Ivars y Hernán Migoya. Parecen pasarselo bien y se envían de fotos con Migoya enseñando el nardo que, por suerte, pixelan en la noticia. Son jovenes (bueno) y provocadores y hacen las cosas que hacen los adolescentes en el instituto. Se lo pasan bien asustando al personal. Soto Ivars, aparte de tonto, es un poco esa gente que trata de ser incómoda porque decirte a las claras que se creen muy inteligentes les parece de mal gusto y que a duras penas consiguen ser molestos sin que al final tampoco sean especialmente avispados. Migoya pues no se, no he leído nada suyo.

Migoya se hizo popular (involuntariamente) cuando la editora (Miriam Tey) que le publicó el libro de Todas Putas fue nombrada directora del instituto de la mujer o al revés, la directora le publicó el libro. Era 2003 y eso pisó algún callo, bueno no, como todo fue utilizado y manoseado. No hubiera pasado nada si no hubiera pasado de la cochambre política que al fin y al cabo es eso, mugre y podredumbre. Pero Migoya se queja de que hubo escritories que también tomaron partido lo cual si es más preocupante. No Lucía Etxeberría claro, que es mongola por definición, pero por ejemplo si gente como Millás. Que un escritor de verdad, no Lucía tu no, confunda personaje y escritor es una cosa seria. Aunque por lo mismo tampoco sería justo juzgar los libros de Millás por el hecho de que chochee y fue hace 20 años, quiero decir, los últimos son malos por si mismos.

A lo que ibamos, al fin y al cabo Migoya venía de ese mundo, dirigió el Vibora y aquellas revistas tan coloridas que yo ojeaba a escondidas cuando iba al barbero, porque Don Manuel (en realidad era Manolo el cojo) era barbero (las revistas imagino estaban allí por alguno de sus hijos) y donde podíamos ver tetas, en dibujos, si pero tetas sin que nadie nos reprendiese. Y bueno su prosa parece que va por ahí. Imagino que si no lo he leido nunca es porque es comic y ya se que es un prejuicio idiota y tal vez trasnochado, pero siempre que leo comic pienso que estaria muy bien para alguien 10 años más joven. Por ejemplo hace no mucho leí el de Alfonso Zapico sobre Joyce y pensé que me hubiera gustado haberlo leído en el instituto y ni siquiera en COU, que seguro que hay muchos comics que adultos y tal, pero no, a mi siempre que lo he intentado me han sabido a poco y me han dejado a medias.

Como fuese Migoya se «autoexilió» en el Perú, como si el populacho en general fuese a lincharle por un libro, donde dice que encontró una sociedad que tiene mucho menos y comparte más. Nosotros a cambio nos quedamos a Vargas Llosa, lo que, ya sin contar con perder a Migoya, parece mal cambio. El caso es que me pongo con Baricentro, que es un libro autobiográfico y que en circunstancias normales es un error porque no es lo mejor que hay que hacer para leer a nadie, comenzar por sus mierdas personales. Pero como el resto es comic y/o zombies y tripas y a mi ni el comic ni su universo me van, pues que hacemos.

Baricentro es el nombre del centro comercial de Barberá del Vallés, uno de esos guettos periféricos donde el Pujolismo recluyó a la población emigrante, entonces andaluces, extremeños, aragoneses o asturianos, hoy sudamerianos y norteafricanos, y donde los dejaba cocinar en su jugo mientras mantenían fábricas, cafeterías y demás tripas del sistema funcionando. Migoya nos confiesa que uno de los descubrimientos de su infancia fue tener un compañero de escuela catalan, para que entendamos el tema integración en los 80, capaz de hablar catalan.

De ahi dice Migoya, se salía (si no se acababa en la droga como el torete) afiliado a ERC o apatrida perdido, que es lo que le sucedió a él. Supongo que como relato de charnego no difiere mucho de lo que pueden haber sido la vida de Estopa o Jordi Evole o tantos otros. Unos terminaron votando al proces y los que tuvieran alguna luz funcionando renegando de un sistema donde siempre fueron parias, ciudadanos b, un mal necesario.

Por lo demás nos encontramos el padre (en este caso de León) típico de la generación EGB, el tio que hacía sus horas en el trabajo y volvia a casa pasando o no por el bar donde, sobra decirse, no hacía nada salvo los ocasionales trabajos manuales y que con suerte sabía el nombre y edad de los retoños y la madre sirviente que hacía todo lo demás desde llevar la casa a cuidar los críos. Migoya se relata como un niño con cierta introversión, salvo con los colegas de su barrio, problemas con las mujeres y querencia al libro, también fruto de llevarse varios años con el hermano y criarse un poco a su bola. Nos cuenta que la gente de antes tenía dificultades para expresar eso de los sentimientos y en general nos va dando cuenta, a través de relatos cortos, de retazos de memoria que a el le parecen relevantes o significantes a la hora de definir su edad adulta.

Poco o nada encuentro significativamente valioso, diferencial o reseñable, son los mismos tópicos que hemos leido bastantes veces a gente de esa generación. Podría sentir alguna afinidad por la adicción lectora, pero el era de leerse los 100 tomos que hubiese de El Coyote y a mi eso siempre me ha aburrido soberanamente, puede que ambos seamos adictos, si, pero uno al caballo y otro a la cocaina, todos los adictos comparten adicción, cierto, pero no a lo mismo. Aun asi ni me cae bien ni mal. Se le ve cierta querencia a la provocación y bronca publica, pero más como modo de desquite por haber sido criado como un ciudadano de segunda sin ningún tipo de posibilidad de promoción en un sistema de castas impermeables que por naturaleza. Supongo que en eso hubiesemos sido parecidos.

Narrativamente y tal, pues no es una obra primorosa, ni de orfebrería ni nada virtuosa. Para bien y para mal (bueno, sus lectores tampoco esperarán otra cosa) es algo ligero. Se lee bien, se sigue, se deja pero por otro lado, cuesta encontrarle el tema diferencial al asunto asi que se queda en algo aceptable si uno es seguidor y pasable si no se espera gran cosa.

Antonio Gala también entrega la cuchara.

Si la muerte de Amis pasó de puntillas por los noticiarios españoles la de Tina Turner en cambio abrió informativos y ocupó generosos espacios. Vale, es posible que nadie que yo conozca tenga un disco entero, bien comprado o descargado de la buena de Tina (salvo igual algún Best of y a mala hostia), y también resulta claro que los noticiarios se hacen para gente de cierta edad porque no creo que Tina Turner, que llevaba bastantes años fuera de foco, fuese conocida entre menores de 20, ni 30, pero coño, Martin era una figura de la literatura mundial y Tina era, bueno, era una señora mediática que nadie escuchaba aunque se movía muy bien y tenía buenas piernas.

Pero lo mediático al final es todo. Si algo demuestran las elecciones de ayer, por ejemplo, es que poco importan los datos, las cifras o la realidad. Quién maneja las riendas de lo mediático maneja el mundo. Gala por ejemplo también es un ejemplo de autor mediático, y ayer entregaba la cuchara aunque también llevaba sus buenos años retirado y mucha gente se sorprendía que estuviese hasta ayer entre los vivos, no se si por enfermedad o desmejoramiento, si alguién era capaz de desaparecer por pura coqueteria, ese alguién hubiera sido Antonio Gala.

De Gala hay que decir que era una persona brillante, estudiante precoz, con varias titulaciones, lo que nos quiere decir, atendiendo a la edad, que además de la capacidad, tenía los posibles para no tener que trabajar y estudiar lo que le viniera en gana. Si yo hubiese tenido posibles por ejemplo hoy tendría 8 carreras, siempre he tendido más curiosidad e intereses que ganas de profundizar en nada, pero volvamos a Gala, cuyo nombre de pila completo era Antonio Ángel Custodio Sergio Alejandro María de los Dolores Reina de los Mártires de la Santísima Trinidad y de Todos los Santos (¿veis lo de los posibles?) y que, oh chorprecha, nació y pasó sus primeros años en una ciudad tan prosaica como Ciudad Real.

Como autor la verdad es que me interesaba bien poco. Primero porque su poesía tiene todo lo que no me interesa o directamente me disgusta en la poesía. Segundo porque destacó en el teatro que siempre he visto como algo muy divertido para hacer y poco para ver (peor aún, las últimas veces casi me dormí, y pongo el casi porque en la última me dormí sin que fuese una función especialmente espesa, por cierto, las veces que he ido tampoco he encontrado que el público del teatro sea especialmente culto o respetuoso, sino lo contrario).

Asi que me quedan sus colaboraciones en prensa para El Mundo de las que no recuerdo ninguna como memorable, ni nada parecido, y las novelas que puedo resumir en que tampoco eran lo mío. Leí La pasión turca (eh marranete) porque entraba en una colección de El mundo y alguna más (El manuscrito) y me parecieron literatura para marus, bien escritas, con más nivel del habitual sin duda, pero teledirigidas para un público muy claro que no era yo. La sensibilidad de Gala y la mía operaban en frecuencias diferentes, eso es todo.

Dicho eso es imposible hablar de Gala sin mencionar su dimensión mediática. Ahora nos resulta insólito que los escritores apareciesen de manera regular en la televisión, pero entonces no lo era , y ahí Gala, con su vocabulario, cultura, ademanes, gestualidad y teatralidad se convirtió en un personajazo que se comía la pantalla y le quitaba el foco a quien tuviese delante con su punto justo de inteligencia, provocación, ironía y buen gusto. Gala era muy Gala y como tal fue imitado hasta lo aburrimiento. Es posible que esa exposición redundara en el poco interés que su obra me despertaba (al final la gente que sale mucho termina por haber dicho ya en vivo todo lo que tenía que decir) o incluso en la consideración como autor serio porque nunca recibió el Cervantes (que no digo que lo mereciese, sino que viendo a cada prenda a quien se lo han concedido tampoco hubiese pasado nada). Por desgracia cada vez quedan menos de ese tipo de personajes, me temo, de otra época,. Viendo el percal igual ya no tienen sentido.

Los elegidos – Nando López

Comienzo a leer este libro sin mucha referencia salvo alguna recomendación en twitter de alguna cuenta ramdom, es decir, no conozco al autor, ni de que va el libro. Las primeras escenas me parecen un poco, bueno, un poco peplum franquista de toda la vida, más tirando a serie sobremesera de La Primera de esas de una pila de capítulos que nada real todo narrado en su tercera omnisciente poco exigente, un poco con prosa de contingencia, y por prosa de contingencia me refiero a regulera, nada me rechina, bien, pero tampoco nada me atra especialmente, mal. Si me das un par de hojas al azar y me dices que es novela juvenil, me lo creo (es más, en una cata ciega yo hubiera dichoque es algo juvenil).

Asi que investigo un poco pero hay pocas referencias. Lo que leo es obra necesaria, obra para reivindicar colectivo homosexual durante el franquismo y eso un poco que tira para atrás, no por la causa que me parece muy respetable, sino porque cuando las referencias son esas ya sabes que lo que espera es algo maniqueo de cojones y los maniqueismos en general dan mala literatura, bueno en general malos relatos.

Efectivamente es bastante mediocre, los protagonistas se conocen en un tablao de flamenco donde ella, una chica pizpireta y apañada conoce a Santos, culto y homosexual y biliotecario y deciden, sin que el proceso sea poco (nada) creible, casarse como apaño de conveniencia para llevar ambos sus vidas bajo una cobertura social aceptable.

El problema es que, como acabo de decir, nada me resulta verosímil, todo está demasiado telegrafiado y carece de dobleces, ambiguedades o profundidad. Por el contrario me resulta artificioso, poco natural, no me creo nada la ambientación, la época, ni los personajes, ni como se relacionan entre ellos ni como va desenvolviendo una trama que tiene más tópicos que un episodio del Cuentame.

Y si nada de lo literario me parece gran cosa, pues que la causa sea justa, necesaria o no la verdad es que me la refanfinfla un poco. Un buen relato no lo hacen buenas intenciones.

El juego del besugo.

Reaparecía el espectro de Aznar la semana pasada para alertarnos de que la meritocracia en España estaba en peligro. ¿que hacemos con un individuo así?, quiero decir, lo normal, lo racional, lo sosegado, sería tirarle un adoquín a la cabeza pero los usos sociales, me temo, no van por ahí e igual hasta rebota. Su hijo, carne de su carne, trabaja para un fondo buitre que adquirió vivienda publica a mansalva gracias a las gestiones de su mujer. Pisos fabricados con fondos públicos para proporcionar vivienda social se vendieron a precio de saldo a fondos dedicados a la especulación inmobiliaria y gracias a eso su hijo trabaja. Su hija está casada con uno de esos personajes anguilosos que pululan por españa consiguiendo de aqui y de alli. Todo su puto partido está lleno de gente que ha obtenido títulos universitarios de manera sospechosa, es decir, fraudulenta. Que Jose Mari nos alerte de que la meritocracia está en peligro es como si el Barsa pidiese máximo respeto por la integridad arbitral. Pero es JoseMari, es tan estúpido que da margen a la duda, no sabemos si es cínico o anormal o si es más cínico o anormal y esa sera cuestión para sus biografos cuando por fin nos deje en paz, elucubrar hasta donde llegaba la tara de este tio mierda.

La realidad es que José Mari nunca quiso ser jarrón chino, por no decir que no se presentó de nuevo por ser preso de sus palabras y eso le ha carcomido por dentro todos estos años. El pobre de Mariano, otro ejemplo de meritocracia con todos los hermanos batiendo records de precocidad opositora gracias a que su padre, juez, hizo la vista gorda en un asuntillo de la familia franco, acabó un poco hasta los cojoncillos de él y lo mandó a cagar a su manera harto de que viniese a inmiscuirse en sus labores. ¿quien es este hombrecillo que me puso a dedo para decirme como tengo que resolver mis asuntos, supongo que pensó Mariano?

Tampoco Casado le hizo mucho caso a pesar del ascendente. Ansar le echó los perros de las Faes encima y ya sabemos como terminó todo. Hoy dia podemos decir la facción Aznarista ha vuelto a retomar el dominio de la famiglia del PP como dios manda. Sus cabezas visibles se despegan poco de esta línea. Ahi tenemos a la fanboy de Ayuso, un Monchito (o doña Rogelia) en manos de MAR, uno de los ideologos de la etapa dorada de Ansar, o Forrest Feijoo que, pese a que traten de presentarlo como algo nuevo, siempre estuvo alli. Forrest es como esos actores que lo petan en una serie a los 55 tras haber dado más tumbos que la Dolores, de repente te pones a ver películas con cierta solera y no paras de ubicarlo como secundario en todos los lados. Si ves videos viejunos del PP te das cuenta que Albertillo siempre estuvo alli, en segunda fila, por supuesto cuando no iba a ligar bronce con narcotraficantes.

El problema de estos revivals es que siempre son mentirosos, quiero decir, siempre se reinvindica una parte, que puede o no ser fidedigna. Bueno, en realidad nunca lo es. Por ejemplo, cuando el personal reivindica los 80 como una eclosión de libertad se olvida que al mismo tiempo palmaba gente a cascoporro con la heroína, o que esa libertad se reducía a ámbitos concretos, si uno queria ser asi de libre en Guadalajara le podían saltar los dientes. Gente como Ayuso reivindica al PP autoritario, desvergonzado, arrogante y de derechas sin complejos del segundo mandato de Aznar, obviando que tres cuartos de sus ministros terminaron en la cárcel pese a tener a media justicia a sueldo o que invitaron a la poblacion a endeudarse por encima de sus posibilidades. O no, claro, igual de verdad se piensan que están autorizados a barra libre en negocios y chanchullos porque para eso mandan. Si Aznar tiene tara que vamos a decir de Ayuso, con ella la cuestión que desorden o desordenes la aquejan y me temo que no estoy siendo sarcástico, simplemente pienso que es alguien que no está bien. Yo no le daría permiso para una escopeta de caza, por ejemplo.

Pero volvamos con Forrest. El otro día nos confesaba que era español porque nació en Galicia y Galicia al fin y al cabo está en España. Está bien que esas cosas las tenga claras. Ya se que muchos piensan, hostia no, otro Mariano no. Pero Feijoo es un imbécil genuino, auténtico, pata negra. La diferencia, para mi claro, entre el común y vulgar idiota y estos genuinos es que encima se creen listos. Creen que se la dan con queso a todo dios, cuando sus intenciones idiotas están telegrafiadas. Ayer no se a que cuento hablaba de un tal Bruce Sprinter, que Bruce Sprinter ni Spronter le faltó decir, a mi dame a El consorcio, Gayoso y Manolito Royo.

Por supuesto Feijoo aunque limitado es capaz de pronunciar Sprintin, que es más sencillo que Sprinter, pero estaba haciendo un guiño a su votante más cateto. Quien se iba a reir de él por patán es voto que ya da por perdido, asi que Albertillo hizo el guiño al paleto que no consume memes del tuiter para decirle que él es de las cosas de la tierra. No es muy diferente de lo que hacía Mariano regando sus intervenciones de frases de viejo (hay que hacer lo que hay que hacer, las cosas como dios manda y mierdas asi) Springteen dicho sea de paso, ronda los 80 y no del todo bien llevados.

Y es que Forrest domina (o cree dominar) todos los trucos para hacerse con el voto mayor, no en vano ha gobernado en una de las comunidades más ancianas con estos truquillos y una buena labor de unte a la prensa (no muy diferente a lo que está haciendo ahora). El juego de llegar a presidente no es mucho más complejo, al menos no como para un gilipollas, avieso pero sobre todo gilipollas, lo pueda jugar y le salga bien sin que tenga nada más que ofrecer que su genuína estupidez.